Intercambio de solsticios (15)

Les estaban esperando. A ellos o a cualquier otro incauto vehículo que se atreviera a circular por un paraje deshabitado como aquel y cuando las luces del día mudaban sus claros ropajes en vestidos oscuros de rigurosa noche.
La verdad era que se habían demorado por más tiempo del que preveían cuando se decidieron a emprender esa excursión que ahora podía tener un final no previsto por ellos. Les habían podido las caricias y los recuerdos de aquella primera vez en que contemplaban el lago y se hacían cábalas sobre su amor. ¿Fue en el segundo o el tercero de los 8 días de oro?, en todo caso, en el viejo y renqueante ordenador personal que ya nadie arreglaría existía un fichero en el que Jorge Brassens le contaba a Vic Suarez la historia del arranque de su amor; les había podido el calor de aquella tarde y la distancia con el barrio-ciudad de Chamartín, donde lo único que funcionaba razonablemente bien eran los comités de autodefensa.
¡Y lo bien que les hubieran venido ahora esas fuerzas para-policiales!
La imagen del todo-terreno se agrandaba cada vez más en el reducido espacio del espejo retrovisor. El coche de quienes les seguían estaba acortando distancias. Era lógico, pese a la pericia de Vic, el estado de la carretera se podía considerar poco menos que calamitoso; los baches y desniveles del terreno amenazaban con tragarse el Volkswagen que ella conducía y -para más inri- la mezcla de la gasolina que usaban como combustible era más que pobre en octanaje. Sus perseguidores, en cambio, podían adaptarse con facilidad a las dificultades del terreno: los 4x4 estaban hechos para aquellos tiempos de crisis, aunque su gasto de gasolina fuera exagerado; daba igual, casi siempre los usaban forajidos, verdaderos expertos del trueque en el mercado negro o en el atraco sin contemplaciones.
- No sé qué hacer -mascullaría Vic-. Se nos están aproximando.
Jorge Brassens sujetó con fuerza el Smith&Wesson que ocultaba debajo de su toalla de baño, sintiendo muy pronto que ese gesto tenía una extraña condición de inutilidad.
- ¿Cuántos son? -preguntó él.
- Creo que el coche va lleno -contestó ella-. Pero no saben cuántos somos.
En efecto, el coche de Vic Suarez tenía las lunas posteriores tintadas. Cuando lo compró, de segunda mano, alguien le dijo que podían resultar útiles para el caso de robo de algún objeto depositado en la parte de atrás. Y para este supuesto también, aunque ella nunca lo hubiera imaginado.
Les cegaban las luces largas que tenía puestas el todo-terreno y el Volkswagen amenazaba con quedarse tragado en el abismo de cualquier socavón. Vic Suarez no sabía si eso era mejor que el inmediato encuentro con aquellos sujetos.
- N-no sé qué hacer, Jorge -tartamudeaba ella.
Él se la quedó mirando. Nunca se dirigía a él utilizando su nombre de pila. Estaba aterrorizada.
- ¡Dí algo!
- Da media vuelta y haz como que les vas a embestir -explico Jorge Brassens con la misma naturalidad del que se toma un tinto de verano en cualquier lugar del Mediterráneo y en plena canícula.
Vic Suarez observó a su novio durante una fracción de segundo,
- ¡Agárrate! -exclamó,