Avariciosos con el tiempo, dilapidadores de la vida

Los pronósticos meteorológicos anunciaban para esta mañana de lunes intensas lluvias. Por fortuna no ha sido así y me doy un paseo acompañado por mi perro, Bècaud -"l'important c'est la rose", ¿recuerdan?-, por un camino que discurre junto a un riachuelo.
Según la gente del lugar, este no ha sido un año de grandes nevadas, así que el río fluye sereno en esta primavera que se anuncia inestable como casi todas las cosas que nos rodean. El agua se demora entre las piedras, porque el río adora a la roca, la corteja con sus abrazos y se lleva finísimas partículas de su exterior, redondeando sus formas, puliendo sus aristas, haciéndola madre de contornos curvados. De repente, un pequeño desnivel le obliga a saltar velozmente, entonces choca contra el suelo y, aturdida en su remolino, el agua debe recuperar la razón de su camino antes de reemprender la marcha.
El río no es avaricioso de los minutos y las horas, no tiene prisa por llegar al mar. Sólo emplea su tiempo en fluir, fundiéndose con los recodos, explorando sus profundidades, dando de beber a plantas y animales: el río vive su vida, sencillamente.
Y si fuera una persona, mi río de Burguete, no ocuparía su tiempo multiplicando las reuniones y evitando a las personas. Mi río de Burguete despreciaría los títulos y los titulares y las encomiendas y viviría en paz, en serenidad consigo mismo. Compartiría su tiempo con la gente que quiere compartir su tiempo, con las personas que tienen algo que decir porque han hablado con la vida y esta les ha contado las noticias que son importantes: que estás vivo cuando otros te han dejado, que llevas en tu memoria sus recuerdos y sus gestos y que son ahora plenamente tuyas tus personas que se fueron.
Si pudiera hablar conmigo, ese río de Burguete me pediría que no sea avaricioso con el tiempo, que es lo mismo que ser dilapidador de la vida; que me deje llevar por las cosas bellas y las personas que importan; que me remanse en la gente que me quiere y que huya de las personas-acantilados que sólo intentan utilizarme. Me diría que sea yo mismo, "con mi paso y con mi luz", como decía Kipling. Y concluiría diciéndome que ahora tengo la oportunidad de mi vida para hacerlo.
Y mientras yo escucho esos sabios consejos advierto que el murmullo del agua se quiebra en un revoltoso chapoteo: es Bècaud, que desafía la frialdad de las aguas, y se baña en ellas.